rosa morreu, de vida
em sua faixa exclusiva
bem no meio da avenida
que não se chama são joão
sua face pálida, encolhida
sua voz doce nem se abria
ao holofote que incidia
no corte fundo de seu coração
minutos antes, comovida
chorou lágrimas atrevidas
tinha sido promovida
por seu nobre patrão
tempos depois, recém-nascida
descobriu certo enigma
seu nome era margarida
e sua vida solidão
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